Off the edge of night

Y resultan tristes los ecos que dejó tu viento ayer...

2011-12-08T22:31:00.002-03:00

Directo a esto:

Encuentro mi descanso aquí, en este estuario... by Eterna Inocencia on Grooveshark

Entre el Amor y la Muerte

2011-11-27T10:53:00.001-03:00

We're all going to die, all of us, what a circus! That alone should make us love each other but it doesn't. We are terrorized and flattened by trivialities, we are eaten up by nothing.

Charles Bukowski.

Barren months

2011-10-13T03:27:00.002-03:00

Cualquier frase es buena, es sólo un pretexto

2011-08-18T13:25:00.002-03:00

Y a mí me gustaría poder contar ahora una historia... sólo para ser bueno, sólo para salvarme... que tiene a una chica apenas iluminada por el resplandor de su pantalla a las 3 de la mañana, el pelo negro. Le gustaría estar durmiendo para responder al otro día: "estoy bien".

De a poco...

2011-06-06T18:15:00.000-03:00

No hay bruja que me pueda hacer desaparecer.

Love is all, from what I've heard, but my heart's learned to kill

2011-06-02T22:20:00.001-03:00

Well, that's me: leaning on my shovel in this graveyard of dreams.

Feet fail me not

2011-05-16T17:18:00.000-03:00

I am a fucked up kid

2011-05-16T03:54:00.000-03:00

And everything that keeps me together is falling apart.

The night's hard to get through

2011-04-28T01:02:00.009-03:00

Fumado

2011-04-04T23:43:00.004-03:00

Slowly, we unfurl.

2011-02-23T02:23:00.008-03:00

H says:

viste? es también madurar eso.-
yo antes era un alga abajo de un río nilo lleno de barro
siempre rodeado de eso y enojado. y condenado a eso. en el fondo, en definitiva. "estoy en el subsuelo, estoy en el subsuelo", como diría luca.
ahora me parezco más a una flor de loto
porque te juro que todo es una mierda pero yo tengo toda la fuerza de la naturaleza
y soy muy fuerte y siento que encontré la manera de florecer
qué importante, no?

El sur del Sur

2011-02-21T23:43:00.002-03:00

Dark spruce forest frowned on either side the frozen waterway. The trees had been stripped by a recent wind of their white covering of frost, and they seemed to lean toward each other, black and ominous, in the fading light. A vast silence reigned over the land. The land itself was a desolation, lifeless, without movement, so lone and cold that the spirit of it was not even that of sadness. There was a hint of laughter, but of a laughter more terrible than any sadness - a laughter that was mirthless as the smile of the Sphinx, a laughter cold as the frost and partaking of the grimness of infallibility. It was the masterful and incommunicable wisdom of eternity laughing at the futility of life and the effort of life. It was the Wild, the savage, frozenhearted Northland Wild.

Jack London, White Fang.

The physical domain of the country had its counterpart in me. The trails I made led outward into the hills and swamps, but they led inward also. And from the study of things underfoot, and from reading and thinking, came a kind of exploration, myself and the land. In time the two became one in my mind.

John Haines, The Stars, the Snow, the Fire: Twenty-five Years in the Northern Wilderness.

Todo esto citado en Into the wild por Jon Krakauer.

Leviatán domina el Lago

2011-02-21T18:40:00.001-03:00

La tierra es ocre, este lugar se está prendiendo fuego, piensa Belano, y yo con él, o quizás es que yo lo siento así, todo dispuesto y esperando la combustión, invitándola ligeramente, como un eco en el salón de los siglos. Piensa en Claude Leviatán (y cuando lo piensa Leviatán también es ocre o está vestido de ocre), piensa en el hombre que lo encontró muerto, piensa en el poema que este podría haber escrito de haber nacido en un hogar distinto, piensa quizás hasta en la primera vez que hizo el amor luego, en las palabras que pudo haber susurrado: mar eléctrico, seguramente, o árbol negro. Sabe que todo es posible, y que por lo tanto no existe tal cosa como la literatura. Sabe (lo ha leído) que Leviatán no sabe esto, y por un instante imagina su silueta tosca apuñalando papeles blancos en la caja de una camioneta que va al Sur. El Sur no sala las heridas, eso no lo sabe, eso lo piensa, aunque los hombres tan a menudo lo crean así, pero el Sur sí sabe de ellas y las observa impasible a una distancia prudente. Quizás sea esto lo que entendió Leviatán cuando escribió aquel poema (pésimo) sobre la soledad de un faro que opera en el fondo del lago desde el principio de los tiempos (desde que el tiempo es tiempo, desde que es hombre es hombre, no antes). Aunque quizás, comprende Belano, y la tierra es más ocre que nunca, nada es posible porque todo es ficción, y la tierra será de una vez por todas negra (negra tal vez como el árbol muerto) cuando Leviatán deje de escribirme.

Me pintó subir esto

2010-12-26T05:58:00.002-03:00

Nadie va a robarte si estás en mis sueños

2010-12-01T08:57:00.003-03:00

Érase una vez, hace 5 años...

... y vivieron tristes para siempre.

Revisando mi infancia, me doy cuenta de que quizás...

2010-11-30T15:26:00.008-03:00

TO AUTUMN.

SEASON of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For Summer has o’er-brimm’d their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap’d furrow sound asleep,
Drows’d with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.

John Keats

Well, fuck you.

2010-11-28T06:10:00.002-03:00

(Oh, my dream has come true.)

I need some brand new friends, the end.

(Oh, my nightmare has come true.)

2010-10-03T02:44:00.000-03:00

Mis ideas son murciélagos negros.

2010-09-24T21:16:00.000-03:00

III. I'm lost at sea. Don't bother me.

2010-08-24T22:47:00.008-03:00

Beautiful angel
Pulled apart at birth
Limbless and helpless

I can't even recognize you.

II. Standing in the shadows at the end of my bed.

2010-08-24T22:47:00.006-03:00

I. I laugh until my head comes off. I swallow until I burst...

2010-08-24T22:43:00.003-03:00

Die Matrix

2010-07-26T16:13:00.002-03:00

Los Edukadores (Die fetten Jahre sind vorbei), 2004.

A pool-shooting-shimmy-shyster shaking my head

2010-06-16T03:50:00.001-03:00

Claro... nunca había entendido nada.

Creéme, ¿eh? De alma.

Poetry that never got written

2010-05-18T05:31:00.002-03:00

Aquí estoy,
te traigo mis cicatrices:
palabra sobre papel
pentagramado.

No te fijes mucho
en lo que dice,
me encontrarás
en cada cosa
que he callado.

Jorge Drexler - Soledad.

Temo

2010-04-12T01:41:00.006-03:00

Irene: Qué final desagradable, esta novela, ¿eh?
Espósito: De mierda. ¿Ves? No quiero dejar pasar todo de nuevo. ¿Cómo puede ser? ¿Cómo puede ser que no haga nada? Hace veinticinco años que me pregunto y hace veinticinco años que me contesto lo mismo: "Dejá. Fue otra vida. Ya pasó, ya está. No preguntes. No pienses..."
No fue otra vida. Fue ésta. Es ésta. Ahora quiero entender todo. ¿Cómo se hace para vivir una vida vacía? ¿Cómo se hace para vivir una vida llena de nada?
¿Cómo se hace?

El secreto de sus ojos (2009).

El mundo abisal

2010-04-01T18:48:00.005-03:00

- Esta mañana le estuve contando a Etienne unos sueños muy bonitos. Ahora mismo se me estaban mezclando con otros recuerdos mientras vos disertabas sobre el entierro con palabras tan sentidas. Realmente debe haber sido una ceremonia emotiva, che. Es muy raro poder estar en tres partes a la vez, pero esta tarde me pasa eso, debe ser la influencia de Morelli. Sí, sí, ya te voy a contar. En cuatro partes a la vez, ahora que lo pienso. Me estoy acercando a la ubicuidad, de ahí a volverse loco... Tenés razón, probablemente no conoceré a Adgalle, me voy a ir al tacho mucho antes.
- Justamente el Zen explica las posibilidades de una preubicuidad, algo como lo que vos has sentidos, si lo has sentido.
- Clarito, che. Vuelvo de cuatro partes simultáneas: El sueño de esta mañana, que sigue vivito y coleando. Unos interludios con Pola que te ahorro, tu descripción tan vistosa del sepelio del chico, y ahora me doy cuenta de que al mismo tiempo yo le estaba contestando a Traveler, un amigo de Buenos Aires, que en su puta vida entendió unos versos míos que empezaban así, fijate un poco: «Yo entresueño, buzo de lavabos.» Y es tan fácil, si te fijás un poco, a lo mejor vos lo comprendés. Cuando te despertás, con los restos de un paraíso entrevisto en sueños, y que ahora te cuelgan como el pelo de un ahogado: una náusea terrible, ansiedad, sentimiento de lo precario, lo falso, sobre todo lo inútil. Te caés hacia adentro, mientras te cepillás los dientes sos verdaderamente un buzo de lavabos, es como si te absorbiera el lavatorio blanco, te fueras resbalando por ese agujero que se te lleva el sarro, los mocos, las lagañas, las costras de caspa, la saliva, y te vas dejando ir con la esperanza de quizá volver a lo otro, a eso que eras antes de despertar y que todavía flota, todavía está con vos, es vos mismo, pero empieza a irse... Sí, te caés por un momento hacia adentro, hasta que las defensas de la vigilia, oh la bonita expresión, oh lenguaje, se encargan de detener.
- Experiencia típicamente existencial -dijo Gregorovius, petulante.
- Seguro, pero todo depende de la dosis. A mí el lavabo me chupa de verdad, che.

Capítulo 57. Rayuela de Julio Cortázar.

Cosas que NO para Juan y Dani

2010-03-03T13:24:00.006-03:00

- La gente que no responde a tus "buen día".
- Cabildo y Juramento en auto.
- El olor a supermercado.
- Los caretas.
- La vuelta de los recitales.
- La gente que al hacer una fila no se para atrás tuyo sino al lado.
- Bañarse y volver a ponerse ropa sucia.
- Pisar agua con las medias.
- Dejar números en el visor del microondas.
- El despertador cuando estás durmiendo acompañado.

Subterranean Homesick Alien

2010-01-03T14:49:00.009-03:00

I always wanted to think that I was some alien. I used to think when I was young that I was adopted by my mother because they found me and a spaceship let me off. I was from a different planet. I wanted to be from a different planet really bad. Every night I used to talk to my real parents and my real family in the skies.
I knew that there were thousands of other alien babies dropped off... and they're all over the place and I've met quite a few of them. It's just something that I would always like to toy with in my mind, it was really fun to pretend that, you know. There's a special reason for me to be here and... I feel really homesick all the time. So do the other aliens. And I only have the chance to come across to like a handful of other aliens throughout the rest of my life... Eventually one day we'll find out what we're supposed to do.

Kurt Cobain

Arturo Belano

2009-12-23T23:03:00.006-03:00

Laura Jáuregui, Tlalpan, México DF, enero de 1976. De todas formas siempre estaba más o menos al tanto de lo que hacía Arturo, y yo pensaba: pero qué imbecilidades se le pasan por la cabeza a este tipo, cómo puede creerse esas tonterías, de pronto, una noche en que no podía dormir, se me ocurrió que todo era un mensaje para mí. Era una manera de decirme no me dejes, mira lo que soy capaz de hacer, quédate conmigo. Y entonces comprendí que en el fondo de su ser este tipo era un canalla. Porque una cosa es engañarse a sí mismo y otra muy distinta es engañar a los demás. Todo el realismo visceral era una carta de amor, el pavoneo demencial de un pájaro idiota a la luz de la luna, algo bastante vulgar y sin importancia.
Pero lo que quería decir era otra cosa.

Simone Darrieux, rue des Petites Écuries, Paris, septiembre de 1977. Y hacía algo todavía más chocante que escribir en los márgenes. Probablemente no me lo crean, pero se duchaba con un libro. Lo juro. Leía en la ducha. ¿Que cómo lo sé? Es muy fácil. Casi todos sus libros estaban mojados. Al principio yo pensaba que era por la lluvia, Ulises era un andariego, raras veces tomaba el metro, recorría París de una punta a la otra caminando y cuando llovía se mojaba entero porque no se detenía nunca a esperar a que escampara. Así que sus libros, al menos los que él más leía, estaban siempre un poco doblados, como acartonados y yo pensaba que era por la lluvia. Pero un día me fijé que entraba al baño con un libro seco y que al salir el libro estaba mojado. Ese día mi curiosidad fue más fuerte que mi discreción. Me acerqué a él y le arrebaté el libro. No sólo las tapas estaban mojadas, algunas hojas también, y las anotaciones en el margen, con la tinta desleída por el agua, algunas tal vez escritas bajo el agua, entonces le dije por Dios, no me lo puedo creer, ¡lees en la ducha!, ¿te has vuelto loco?, y él dijo que no lo podía evitar, que además sólo leía poesía, no entendí el motivo por el que él precisaba que sólo leía poesía, no lo entendí en aquel momento, ahora sí lo entiendo, quería decir que sólo leía una o dos o tres páginas, no un libro entero, y entonces yo me puse a reir, me tiré en el sofá y me retorcí de la risa, y él también se puso a reir, nos reímos los dos durante mucho rato, ya no recuerdo cuánto.

Xosé Lendoiro, Terme di Traiano, Roma, octubre de 1992. Hasta aquí llega la poesía, esa mala pécora que me ha acompañado a traición durante tantos años. Olet luceram. Ahora sería conveniente contar dos o tres chistes, pero sólo se me ocurre uno, así, de pronto, sólo uno, y para mayor inri de gallegos. No sé si ustedes lo saben. Va una persona y se pone a caminar por un bosque. Yo mismo, por ejemplo, estoy caminando por un bosque, como el Parco di Traiano o como las Terme di Traiano, pero a lo bestia y sin tanta deforestación. Y va esa persona, voy yo caminando por el bosque y me encuentro a quinientos mil gallegos que van caminando y llorando. Y entonces yo me detengo (gigante gentil, gigante curioso por última vez) y les pregunto por qué lloran. Y uno de los gallegos se detiene y me dice: porque estamos solos y nos hemos perdido.

Roberto Bolaño - Los detectives salvajes.

Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo.

2009-11-28T21:32:00.000-03:00

Tengo que empezar a ser más vano para empezar a ser más feliz.

By the gate there's a young man watching the snow fall

2009-11-15T20:18:00.005-03:00

Hoy me vi solo de nuevo.

Había una calle vieja de Londres gris recortando el cielo y una reja y una bicicleta.

Y en el fondo yo y los peldaños de cemento.

El universo gira en espiral (y sus estrellas brillan más o menos acorde a cómo les da la luz desde mi punto de vista), y yo estoy sentado en mis peldaños grises de este paisaje que aunque me rodea me es ajeno.

No se aleja caminando una mujer por el medio de la calle desierta, acrecentando el infinito repetir de las líneas en blanco.

Me rodea un mundo tan solo como yo, tan carente de vida como yo.

Quizás mañana llegue una presencia que estalle todo en colores.

Hoy, todo es inerte e incierto.

La bicicleta sugiere bosques de árboles y de olores y de luz que rompe suave, que corona hasta la eternidad.

Pero esos paisajes sólo se multiplican en mi mente y aunque nada me impide levantarme todo sigue inerte.

Si existiera el contacto, todo sería menos puro.

Sin embargo, no puedo calmar el palpitar en las yemas de los dedos, el tifón que desde lo más profundo de lo salvaje esboza el contorno de una presencia que desgarra la calma con ecos del clamor ahogado de mi nombre.

Ahora empieza a nevar, pero no necesito probar para saber que la puerta que duerme a mis espaldas está desde siempre cerrada.

19-10-09

Everything is broken

2009-11-03T06:07:00.002-03:00

there is a loneliness in this world so great
that you can see it in the slow movement of
the hands of a clock

The Crunch, Charles Bukowski.

Romeo banished

2009-09-07T23:05:00.001-03:00

¿Cómo pensarte
evitando que te veas
cristálida contra el mar,
rota en luz ante el fuego en la noche,
escrita de una pluma roja
en el libro de mi alma?

El pájaro muerto
ya no puede construir
un nido donde acurrucarse
la noche de la tormenta
de tu recuerdo.

Ahora sólo sueño durmiendo
sobre su tumba
la tumba de lo que fuimos
la tumba que cavó tu última sonrisa
soñada en esta tierra que tiembla.

Me levanto y no tengo destino
pero aún así
creo poder completar, en silencio
esta tragedia hecha de viento.

Pensarte es todo lo que tengo
y es todo lo que soy.

Pensarte
Pero cómo, si yo, pájaro muerto
cómo, si yo, sangrando mis plumas,
hojas doradas en este otoño de gritos ahogados.

I disappear in your name

2009-08-02T20:10:00.003-03:00

Qué haré con el miedo, Señor. Qué haré con el miedo de no ser Alejandra.

Camila Urioste, en su Diario de Alicia.

Se llenan de mentira las noches

2009-07-12T10:41:00.002-03:00

La individualidad se paga con soledad.
(El arte no deja de mentirme utopías).

¿Ficción?

2009-06-27T10:24:00.018-03:00

Si esta noche tuviera alas,
Se quedaría junto a nosotros
En suave intento por recibir
Un poco del fuego
Que estalla de este aroma
A leña despedazada

Y a pasiones
Como armonías de una música
Insondable.

No digas nada.
En tu susurro
Me hago viento.

Esta quietud me enseña
Sobre mí
Lo que nunca podré encontrar
Buscando.

Entonces... dame quietud
Dame la primera hoja del otoño
Buscando tu mano,
Mi mano buscando tu mano,
Besos a contraluz.

Dame néctar.

Extasiarme recordando
El sabor de la fruta
Única.

Saberme
total.

Libertad, pienso,
Es sólo poder abarcarte con toda el alma.

Señor, la jaula se ha vuelto pájaro. Qué haré con el miedo.

2009-06-05T23:13:00.003-03:00

Hoy que no me sale ni dormir

2009-04-28T05:18:00.002-03:00

Y todo está tapado y es más o menos idea… hasta que, aunque bien sabés que una concentración casi sólida de angustia en el centro del cuerpo y de la vida reprime tu sueño hace dos días, y aunque vas a tratar de olvidar al corazón siendo desgarrado en violento insomnio por las macabras ilusiones de siempre, imposible y absurdo resulta rehuir de las ‘reales’ lagrimas que ahora caen y del pecho que ahora ‘realmente’ se contrae en desesperado espasmo.

Hoy, el sueño me despierta despiadadamente del letargo, alumbra inclemente una realidad que hace mucho veo acercarse amenazante y hace mucho niego como mecanismo de defensa. Minúsculo soy ante estos colosos de humo que a fuerza de verdad me devoran y me liberan…

Menester es mirar fijo a los ojos al vacío y saberse intrínsecamente perdido y perdedor, sentirse respirar verdadero miedo, querer correr pero no tener a dónde ni a quién, asumirse sin punto de fuga y entenderse plenamente solo.

Sólo entonces se está más cerca del ser, y de la nada.

When you’re down is where you find yourself
When you drown there’s nothing else
If you’re lost you’ll need to turn yourself
Then you’ll find out that there’s no-one else

To make the moves that you can do
When you fall from grace your eyes in blue
Your every breath becomes another world
And the far horizon’s living hell

Take a breath

A deep breath now

David Gilmour – Take a Breath.

Y Punto

2009-04-17T01:33:00.008-03:00

La búsqueda

2009-02-18T09:52:00.003-02:00

El nuevo nombre, es, obviamente, una meta, una declaración de intenciones: no se trata de poseer la verdad, sino buscarla, perseguirla, defenderla, vivir siempre con ella. La vida debería ser una constante búsqueda de la verdad, un viaje en el que a diario desvelamos pequeños fragmentos de esta múltiple, cambiante, brillante ἀλήθεια.

"Lo que su mente ha hecho al pensar no es pues sino algo así como un desnudar, descubrir, quitar un velo o cubridor, re-velar (= desvelar), descifrar un enigma o jeroglífico. Esto es lo que significaba en la lengua vulgar el vocablo a-létheia —descubrimiento, patentización, desnudamiento, revelación."

José Ortega y Gasset

"Rather than love, than money, than fame... give me truth."

Henry David Thoreau

The lukerwarm

2009-01-17T01:14:00.002-02:00

La sumersión en lo más profundo del hombre suele dar a las creaciones literarias y artísticas de nuestro tiempo esa atmósfera fantasmal y nocturna que sólo se conocía en los sueños. Tanto los escritores como Kafka, Julien Green, Faulkner o Dostoievsky, como en pintores como Chagall, Chirico y Rouault se siente esa nocturnidad. Es que se ha descendido por debajo de la razón y de la conciencia, hasta los oscuros territorios que antes sólo habían sido frecuentados en estado de sueño o de demencia. ¿Cómo ha de llamarnos la atención que estos artistas nos den a menudo un mundo de fantasmas en lugar de aquellas figuras "reales", bien delineadas, táctiles y diurnas del arte burgués?
Y a este descenso corresponde un nuevo tipo de universalidad, que es el del subsuelo, de esa especie de tierra de nadie en que casi no cuentan los rasgos diferenciales del mundo externo. Cuando bajamos a los problemas básicos del hombre, poco importa que estemos rodeados por las colinas de Florencia o en medio de las vastas llanuras de la pampa.
Pero no hay que confundir esta universalidad con aquella otra que había dado la ciencia: la de la razón y de los entes abstractos de la matemática. Esta otra universalidad es la que se obtiene, como quería Kierkegaard, mediante lo concreto e individual. No es la universalidad de la razón, sino la de la sinrazón.
El alzamiento del hombre contemporáneo contra la tiranía racionalista comienza en las Notas desde el subterráneo. Su héroe, detrás del cual se oculta muy visiblemente el autor, nos dice: "La razón, caballeros, es una buena cosa, eso es indiscutible; pero la razón no es más que la razón y sólo satisface a la capacidad humana de razonar, en tanto que el deseo es la manifestación de la vida entera, es decir, de toda la vida humana, incluyendo la razón y todas las comezones posibles... Que el hombre tiende a edificar y a trazar caminos, es indiscutible. Pero, ¿por qué se muere también hasta la locura por la destrucción y por el caos?... Reconozco que dos y dos son cuatro, es una buena cosa, pero de eso a ponerlo por las nubes... ¿Cuánto mejor no es esto de dos y dos son cinco?".

Ernesto Sábato en Hombres y engranajes (1951)

I'll come back for you

2008-11-20T00:02:00.002-02:00

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

Todavía una canción de amor - Los Rodríguez

I have never failed to fail

2008-10-24T15:19:00.005-02:00

Lesson learned
Wish me luck
Soothe the burn
Wake me up

Dumb - Nirvana

De túneles y soledad

2008-10-03T02:20:00.002-03:00

Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi quadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo había imaginado.

Ernesto Sábato en El túnel, capítulo XXXVI. Ilustra también Sábato.

Reflexiones en la playa

2008-09-28T20:49:00.001-03:00

Pasar de necesitar a alguien a necesitar a Alguien me voló la cabeza. Pasar de necesitar a Alguien a necesitar a alguien me está volando el corazón.

Los testigos

2008-08-19T01:10:00.004-03:00

La inmensa mayoría escribe porque busca fama y dinero, por distracción, porque meramente tienen facilidad, porque no resisten la vanidad de ver su nombre en letras de molde.
Quedan entonces los pocos que cuentan: aquellos que sienten la necesidad oscura pero obsesiva de testimoniar su drama, su desdicha, su soledad. Son los testigos, es decir los mártires de una época. Son hombres que no escriben con facilidad sino con desgarramiento. Son individuos a contramano, terroristas o fuera de la ley.
Esos hombres sueñan un poco el sueño colectivo. Pero a diferencia de las pesadillas nocturnas, sus obras vuelven de esas tenebrosas regiones en que se sumieron y siniestramente se alimentaron, son la ex-presión o presión hacia el mundo de esas visiones infernales; momento por el cual se convierte en una tentativa de liberación del propio creador y de todos aquellos que, como hipnotizados, siguen sus impulsos y sus órdenes secretas.

Ernesto Sábato en El escritor y sus fantasmas (1963).

13

2008-08-05T00:40:00.001-03:00

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

Alejandra Pizarnik en el Árbol de Diana.

A exceso de sufrimiento exceso de noche y de silencio

2008-07-23T02:11:00.003-03:00

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

La palabra del deseo

... La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirle por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poder hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melodía rota por mis frases.

Alejandra Pizarnik, en El infierno musical (1971)

Socio de la Soledad

2008-07-13T23:46:00.003-03:00

Soy todo corazón y eso me hace mal
soy muy sensible a la belleza
por eso pierdo la cabeza con tanta facilidad
socio de la soledad

Uh!, otra vez perdido en mis sentimientos
nunca miento siempre digo la verdad
con el primer beso casi siempre voy preso
socio de la soledad

Tantas ilusiones convertidas en canciones
por cada mujer que conocí
Esta vez no sé si gané o perdí
pero sufrí y también fuí feliz

No puedo vivir siempre soñando
tengo que aprender a ser más duro
el futuro me estaba esperando ahora
me esta ahorcando la ilusión.
Si me arruino con la fuerza del destino
no puedo prometer lo que no sé
acabo de darme cuenta que me falta frialdad
y me siento cerca de la soledad

Soy juez abogado y condenado
tengo una espina clavada en el costado, ¿y qué?
si no puedo ser dueño de tu bondad
hoy me hago socio de la soledad

En tu cara se te nota que sufriste
a tus ojos se les nota que han llorado
no renuncies por favor al amor equivocado
no te olvides tan pronto de mí

Andrés Calamaro

La vida y el arte

2008-07-03T19:14:00.004-03:00

Parece que andaba muy confundido. Julieta no me espera en algún balcón de un edificio gris. En vano voy a esperar que quizás mañana dejes de mirarme, y te pares, y vengas y me lo digas todo. Esa sonrisa que no puedo borrar nunca fue por o para mí... Tampoco me entendiste cuando te dije que vos eras la culpable de lo que había pasado, de lo que hoy me pasa, y de lo que soy. No. Inútilmente busco tu reflejo en las letras de las canciones y en las páginas de los libros. Irreales son las corazonadas que me guían.

Tuvo que despertarme Woody:

"La vida no imita al arte... la vida imita a la mala televisión".

La revolución

2008-05-28T01:00:00.004-03:00

"So now, after two rambling years, comes the final and greatest adventure. The climactic battle to kill the false being within and victoriously conclude the spiritual revolution."

- Into the wild (2007)

Freud

2008-05-26T18:55:00.002-03:00

Lo dijo Sigmund, que en algún diván del inconciente debe haberse topado con las palabras que todos nosotros, los mal protegidos, desde siempre supimos sufrir en silencio:

Nunca estamos tan mal protegidos contra el sufrimiento como cuando amamos.

Vos

2008-04-18T01:15:00.003-03:00

porque sé que siempre queda demasiado lejos
pero nunca nos robaría todos los quizás

porque ayer se quedó con mi peor recuerdo
pero hoy, Vos...

quizás mañana

Por Ely.-

Oh, lua

2008-04-03T18:57:00.000-03:00

Será que você nunca viu?
Tão perto e nunca percebeu
Um clima entre você e eu
Tão fácil de você notar
Eu nunca tentei esconder
tudo que eu sinto por você

Lua, Oh, lua
Manda o meu beijo pra ela
Manda uma estrela cadente de amor
Entrar pela sua janela

Será que você nunca viu?
Tão perto e nunca percebeu
Um clima entre você e eu
Tão fácil de você notar
Eu nunca tentei esconder
Tudo que eu sinto por você

Lua, Oh, lua manda o meu beijo pra ela
manda uma estrela cadente de amor
entrar pela sua janela.

Não sei se você vai lembrar
Que eu fiz você morrer de rir
Quando chorava por alguém
Aquilo que eu nunca falei
As coisas que eu guardei em mim
o medo de perder você

Lua, Oh, lua manda o meu beijo pra ela
manda uma estrela cadente de amor
entrar pela sua janela.

Aquilo que eu nunca falei,
as coisas que eu guardei em mim,
o medo de perder você.

Lua, Oh, lua manda o meu beijo pra ela
manda uma estrela cadente de amor
entrar pela sua janela.

Armandinho

ΓΝΩΘΙ ΣΕΑΥΤΟΝ

2008-03-30T21:23:00.002-03:00

La pelea

2008-02-26T19:26:00.005-02:00

… when you buy furniture, you tell yourself: that's it, that's the last sofa I'm gonna need. No matter what else happens, I've got that sofa problem handled. I had it all. I had a stereo that was very decent, a wardrobe that was getting very respectable. I was so close to being complete.

Shit, man. Now it's all gone.

All gone.

Do you know what a duvet it?

A comforter.

It's a blanket, just a blanket. Now why guys like you and I know what a duvet is? Is this essential to our survival? In the hunter-gathered sense of the word? No. What are we then?

I dunno. Consumers.

Right. We're consumers. We're by-products of a lifestyle obsession. Murder, crime, poverty - these things don't concern me. What concerns me is celebrity magazines, television with five hundred channels, some guy's name on my underwear. Rogaine. Viagra. Olestra.

Martha Stewart.

Fuck Martha Stewart. Martha's polishes on the brass of the Titanic. It's all going down, man! So fuck off, with your sofa units and your green stripe patterns. I say never be complete. I say stop being perfect. I say let's evolve. Let the chips fall where they may. But that's me, and I could be wrong. Maybe it's a terrible tragedy.

…

Advertising has us chasing cars and clothes, working jobs we hate so we can buy shit we don’t need. We are the middle children of history, man. No purpose or place. We have no great war, no great depression. Our great war is a spiritual war. Our great depression is our lives. We’ve all been raised by television to believe that we’d be millionaires and movie gods and rock stars - but we won’t. And we’re slowly learning that fact.

And we’re very, very pissed-off.

...

No fear. No distractions. The ability to let that which does not matter truly slide. You are not your job. You're not how much money you have in the bank. You're not the car you drive. You're not the contents of your wallet. You're not your fucking khakis.

You are the all-singing, all-dancing crap of the world.

- Fight Club (1999)

La doctrina de los cíclos

2008-01-17T06:38:00.001-02:00

"El número de todos los átomos que componen el mundo es, aunque desmesurado, finito, y sólo capaz como tal de un número finito (aunque desmesurado también) de permutaciones. En un tiempo infinito, el número de las permutaciones posibles debe ser alcanzado, y el universo tiene que repetirse. De nuevo nacerás de un vientre, de nuevo crecerá tu esqueleto, de nuevo arribará esta misma página a tus manos iguales, de nuevo cursarás todas las horas hasta la de tu muerte increíble."

Teoría de F. Nietzsche, escrito por Jorge Luis Borges, en Historia de la eternidad.

En mí

2008-01-09T02:37:00.000-02:00

A fuerza de tiempo y de lágrimas supe edificar este laberinto, la fortaleza en cuyo jardín central ahora escondo mi alma. Implacables son sus muros para tu recuerdo: ya no imagino encontrarte casualmente a la vuelta de cada esquina, ni las canciones me condenan a tu sonrisa. Cayéndome sangré tu destierro, pero hoy, en acurrucada libertad, sospecho que tus alas fueron siempre demasiado lumínicas para anidar en mi viejo y cansado corazón. Sobre mi pecho descansa el terrible peso de las infinitas noches en que te soñé mía.

… Pero vana es mi voluntad, si ante la más efímera promesa de tu voz vuelvo a soñarte, y estás tan real y tan hermosa como siempre; tan real y tan hermosa como nunca…

Matador de brújulas

2008-01-07T03:36:00.001-02:00

¿Qué siginifica ser Matador de Brújulas?

Estamos rodeados de símbolos, ideas, instituciones y tabúes, que simplemente nos limitan dejando un espacio bastante reducido de nuestra libertad, de nuestra escencia misma. Estas brújulas que pretenden dirigir nuestro camino, no son otra cosa mas que el reflejo de nuestros miedos, que como sociedad, nos inventamos para no perder el camino, para estar seguros de que existen respuestas, de que hay verdades y que puede haber un paraíso prometido para los que pasen la prueba de un juicio final.

En este sentido, varios ya han trazado ya una no-ruta, que ellos mismos construyeron, o "deconstruyeron" si se quiere. Copérnico, nos demostró que no somos el centro del universo, y destruyó una brújula que se creía inmortal. Darwin, y el descubrir que no somos la raza divina que se pensaba, otra menos. Nietzsche, (un matador de todo, hasta de sus propias obras) y el pensar en destruír a los ídolos, para construír un überman (superhombre) más allá del bien y del mal, o de sí mismo. Freud y el sabernos presas de nuestros pulsos o sentidos, y que ni siquiera dominamos lo que pasa en nuestra mente. Khun, Popper, Derrida... y el encontrarnos con que ni siquiera la ciencia es verdadera, la verdad es un mito, y conformarnos con la no-falsedad. La lista puede continuar, sin embargo, la propia enseñanza de éstos puede quedar limitada a que se tenga por brújula sus deconstrucciones, y no se llegue a nada sino hasta que no llegue alguien que se atreve, alguien que pretende ser libre.

Pero no se trata de progreso, ni de la búsqueda de la verdad o de la ciencia y la sociedad perfecta. Un matador de brújulas, simplemente busca ser felíz, más allá de todo pragamatismo inmediato, de toda ley del valor. Más allá de limitaciones que hombres del pasado nos hereden; más allá de opresiones del presente. Negar las mentiras colectivas. Jugar Rayuela a la entrada del recinto sagrado. Tener la mirada fija en la estrella y no tanto en una meta que se sabe espejismo y que por ello no debe tocarse, porque es fruto de un encantamiento.

Es ante todo una posición filosófica, cuya quintaescencia no es el éxito o el resultado útil y provechoso de las acciones emprendidas. Es una definición de antipragmatismo, y en oposición con el pragamtismo anglosajón, (tal vez) reconociendo la herencia del pueblo romaní (gitano) que viaja por el mundo, en su mundo, pero sin llegar a ninguna parte. Viajeros sin brújulas privilegiadamente errantes, pero que se guían al amparo de la noche, de las estrellas.

Ser un Matador de Brújulas, es ponerse el Grandioso Yelmo de Mambrino, y como Don Quijote, salir en búsqueda del ideal imposible (el amor de Dulcinea), viajar en un incierto camino trazado por los pasos de Rocinante; poner el mayor esfuerzo en ese camino que es vida aún en la derrota .

Es salir de noche, sin propósito fijo...

Por Matador de Burújulas

Las ilusiones

2007-12-24T15:20:00.001-03:00

Borges y yo

2007-12-15T18:39:00.001-03:00

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVIII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndolo todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.

Jorge Luis Borges, en El hacedor (1960).

Alguna vez voy a ser libre

2007-12-07T21:49:00.000-03:00

No soy un pez, ni un arlequín, ni un extranjero
No tengo edad para morir, amo este cielo
No voy a esperar, alguna vez voy a ser libre.
Libre mi amor, como el amor, como quisiste
Voy silbando bajo y siento tu voz, así
Una sirena de ambulancia
Voy quedando solo cada vez más, ¿y qué?
Mi corazón ya no me basta
Veo el reloj, veo las seis y voy hasta el baño
Ya amaneció y cerca de aquí comen el barro
Tengo que hacer, tengo que dar lo que más pueda dar
Ya anocheció y cerca de aquí tengo las pruebas.
Panorama para mí, para vos, por él
Por los que fueron y vinieron
Panorama enfermo en contradicción
Y yo, yo ya estoy listo como un perro
Tengo un pasaporte en el bolsillo para irme de acá
Tengo una canción en la cabeza y no puedo parar
Tengo que salir, debe haber forma de resucitar.
Creo que estoy cerca mientras vos te alejes más y más

Porque yo no tengo mapa en este mundo
Porque yo doy vueltas sobre el mismo punto.
Porque yo no tengo mapa en este mundo
No tengo mapa en este mundo, no.

Fito Paez

35 veces con la misma piedra

2007-11-27T16:10:00.000-03:00

Otra vez confundido. Otra vez tan cansado. Otra vez solo. Otra vez en un trabajo que no me motiva. Otra vez con ganas de borrarme. Otra vez en los mismos bares. Otra vez con pocas ganas. Otra vez perdido. Otra vez perdiendo. Otra vez caminando sin rumbo. Otra vez arrepintiéndome de lo mismo. Otra vez esperanzándome con lo mismo. Otra vez pensando lo mismo. Otra vez esperando “ese” día. Otra vez soñando despierto. Otra vez discutiendo por lo mismo. Otra vez equivocado. Otra vez repitiendo la historia.

Por Casi que no

Mi laberinto

2007-11-11T15:53:00.001-03:00

Ya no sé si estoy más molesto por el frío, o por el sueño, o por ella en mi cabeza. Adentro mío, un caos confuso: no creo poder diferenciar bien las cosas pero tampoco importa, porque puedo sentirlas, porque sé que están y con eso basta; afuera mío, creo seguir caminando, pero podría estar quieto o durmiendo o enfermo o muerto, y sería lo mismo.

Quiero preguntarme qué me pasa y si va a dejar de pasarme, y cuándo, y cómo… pero prefiero no preguntarme lo que no me voy a saber responder. Prefiero seguir y esperar que la respuesta llegue… o que llegue ella, o que llegue el sueño, o que llegue el frío.

Stuck

2007-10-30T03:13:00.000-03:00

Is there anybody out there who
Is lost and hurt and lonely too
Are they bleeding all your colours into one?
And if you come undone
As if you've been run through
Some catapult that fired you
You wonder if your chance will ever come...

Or if you're stuck in square one.

Coldplay, Square One.

Bla, bla, bla...

2007-10-20T20:03:00.000-03:00

La inflación, malversación
De los fondos de la nación
Las drogas, el alcohol, el paro, la corrupción
Todo esto ya se acabó

Ya llegan las elecciones, me tienes que votar
Ya está aquí el salvador
¡que bonitas palabras digo en televisión!
Marketing de salón

No nos deis la vara con el rollo de siempre
Anda, ponte el mono y vete al "tajo" a ver que sientes

Te abrazaré, te besaré
A mil niños tendré que coger
Vota aquí, vota allá, vótame, vótale...
Todos locos por el poder

¿que tiene la moncloa que les hace olvidar
Que fuí yo quien les voté?
Izquieras o derechas, todos quieren pastel
Cumplid con vuestro deber

No nos deis la vara...
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla
Bla, bla, bla y más bla
Si tu bla, yo más bla, tu bla bla yo bla bla
Bla, bla, bla, bla, bla

Ya llegan las elecciones, me tienes que votar
Ya está aquí el salvador
Izquieras o derechas, todos quieren pastel
Cumplid con vuestro deber

No nos deis la vara...
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla
Bla, bla, bla y más bla
Si tu bla, yo más bla, tu bla bla yo bla bla
Bla, bla, bla, bla, bla

Ska-P - Bla, bla, bla...

La noche

2007-10-14T21:01:00.000-03:00

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

Eduardo Galeano en El libro de los abrazos.

Honeymoon is over

2007-10-13T03:28:00.000-03:00

ROMEO

She speaks:
O, speak again, bright angel! for thou art
As glorious to this night, being o'er my head
As is a winged messenger of heaven
Unto the white-upturned wondering eyes
Of mortals that fall back to gaze on him
When he bestrides the lazy-pacing clouds
And sails upon the bosom of the air.

…

JULIET

If they do see thee, they will murder thee.

ROMEO

Alack, there lies more peril in thine eye
Than twenty of their swords: look thou but sweet,
And I am proof against their enmity.

JULIET

I would not for the world they saw thee here.

ROMEO

I have night's cloak to hide me from their sight;
And but thou love me, let them find me here:
My life were better ended by their hate,
Than death prorogued, wanting of thy love.

…

ROMEO

Wouldst thou withdraw it? for what purpose, love?

JULIET

But to be frank, and give it thee again.
And yet I wish but for the thing I have:
My bounty is as boundless as the sea,
My love as deep; the more I give to thee,
The more I have, for both are infinite.

…

ROMEO

O blessed, blessed night! I am afeard.
Being in night, all this is but a dream,
Too flattering-sweet to be substantial.

...

ROMEO

Sleep dwell upon thine eyes, peace in thy breast!
Would I were sleep and peace, so sweet to rest!
Hence will I to my ghostly father's cell,
His help to crave, and my dear hap to tell.

Exit

Radiocabeza

2007-10-10T11:55:00.000-03:00

Fitter, happier, more productive,
comfortable,
not drinking too much,
regular exercise at the gym
(3 days a week),
getting on better with your associate employee contemporaries ,
at ease,
eating well
(no more microwave dinners and saturated fats),
a patient better driver,
a safer car
(baby smiling in back seat),
sleeping well
(no bad dreams),
no paranoia,
careful to all animals
(never washing spiders down the plughole),
keep in contact with old friends
(enjoy a drink now and then),
will frequently check credit at
(moral) bank (hole in the wall),
favors for favors,
fond but not in love,
charity standing orders,
on Sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants),
car wash
(also on Sundays),
no longer afraid of the dark or midday shadows
nothing so ridiculously teenage and desperate,
nothing so childish - at a better pace,
slower and more calculated,
no chance of escape,
now self-employed,
concerned (but powerless),
an empowered and informed member of society
(pragmatism not idealism),
will not cry in public,
less chance of illness,
tires that grip in the wet
(shot of baby strapped in back seat),
a good memory,
still cries at a good film,
still kisses with saliva,
no longer empty and frantic
like a cat
tied to a stick,
that's driven into
frozen winter shit
(the ability to laugh at weakness),
calm,
fitter,
healthier and more productive
a pig
in a cage
on antibiotics.

Partly Mechanical Hardly Human;

2007-09-16T02:31:00.000-03:00

Beautiful Story About.

There's just the muffled crunchy sound of teeth grinding and scraping of boots on tarmac or something and a noise far away that maybe is someone crying or a cat and everything moves a bit in the wind but there isn't any noise of that sort of thing. There's a tape on of people talking about probably nothing important at a restaurant and a marching sound that's a bit like a lot of soldiers and a bit like a wheel rubbing against metal but it might not be a tape it's hard to tell. And everyone's run out of jokes because no-ones laughing at anything although they probably would if they had a sense of humour. Probably nothing important. Just a noise in the dark when youre half asleep something behind the curtains don't look its nothing don't look honestly its nothing. Maybe it's the town you live in making these noises or maybe it's you. Just a million mobiles and modems squawking and spluttering and hissing like piss on a fire like a million gallons of piss on an inferno just think of that eh?
Just think of that. Vertebrae being sawn apart sounds like this.

And when I opened the curtains they were taking the set away and packing up for the day, the cameras and lights turned off. The darkness replaced with striplights and and the grey skies the blind whirring of machinery.
I'd like to write a beautiful story about love:

(http://www.slowlydownward.com/)

Greenpeace

2007-09-15T04:59:00.000-03:00

"Único en su especie"

2007-08-20T18:04:00.000-03:00

Quizás porque no soy un buen poeta
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras.

Quizás porque no soy un buen artista
puedo decirte "tu pintura está lista"
y darteló, orgulloso, este mamarracho.

Quizás porque no soy de la nobleza
puedo nombrarte mi reina y princesa
y darte coronas de papel de cigarrillo.

Quizás porque soy un mal negociante
no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños.

Quizás porque no soy un buen soldado
dejo que ataques de frente y costado
cuando discutimos de nuestros proyectos.

Quizás porque no soy nada de eso
es que hoy estás aquí en mi lecho.

Quizás porque, Sui Generis.

O brave new world

2007-08-10T22:05:00.000-03:00

"Put them down on the floor."

The infants were unloaded.

"Now turn them so that they can see the flowers and books."

Turned, the babies at once fell silent, then began to crawl towards those clusters of sleek colours, those shapes so gay and brilliant on the white pages. As they approached, the sun came out of a momentary eclipse behind a cloud. The roses flamed up as though with a sudden passion from within; a new and profound significance seemed to suffuse the shining pages of the books. From the ranks of the crawling babies came little squeals of excitement, gurgles and twitterings of pleasure.

The Director rubbed his hands. "Excellent!" he said. "It might almost have been done on purpose."

The swiftest crawlers were already at their goal. Small hands reached out uncertainly, touched, grasped, unpetaling the transfigured roses, crumpling the illuminated pages of the books. The Director waited until all were happily busy. Then, "Watch carefully," he said. And, lifting his hand, he gave the signal.

The Head Nurse, who was standing by a switchboard at the other end of the room, pressed down a little lever.

There was a violent explosion. Shriller and ever shriller, a siren shrieked. Alarm bells maddeningly sounded.

The children started, screamed; their faces were distorted with terror.

"And now," the Director shouted (for the noise was deafening), "now we proceed to rub in the lesson with a mild electric shock."

He waved his hand again, and the Head Nurse pressed a second lever. The screaming of the babies suddenly changed its tone. There was something desperate, almost insane, about the sharp spasmodic yelps to which they now gave utterance. Their little bodies twitched and stiffened; their limbs moved jerkily as if to the tug of unseen wires.

"We can electrify that whole strip of floor," bawled the Director in explanation. "But that's enough," he signalled to the nurse.

The explosions ceased, the bells stopped ringing, the shriek of the siren died down from tone to tone into silence. The stiffly twitching bodies relaxed, and what had become the sob and yelp of infant maniacs broadened out once more into a normal howl of ordinary terror.

"Offer them the flowers and the books again."

The nurses obeyed; but at the approach of the roses, at the mere sight of those gaily-coloured images of pussy and cock-a-doodle-doo and baa-baa black sheep, the infants shrank away in horror, the volume of their howling suddenly increased.

"Observe," said the Director triumphantly, "observe."

Books and loud noises, flowers and electric shocks already in the infant mind these couples were compromisingly linked; and after two hundred repetitions of the same or a similar lesson would be wedded indissolubly. What man has joined, nature is powerless to put asunder.

Brave New World, Aldous Huxley, Capítulo 2.

Justicia de la Quema

2007-07-07T22:59:00.000-03:00

Más roña que sangre
más sangre que tumbas
más tumbas que cruces
más cruces que cristos
más cristos que fe
más fe que justicia

¿justicia de quién?
¿quién te ajusticia?
¿justicia lo qué?
¿cuál justicia?

Más de lo menos, Los Caballeros de la Quema

Mr. Mojo Risin'

2007-06-06T20:56:00.003-03:00

Curses, Invocations
Weird bate-headed mongrels
I keep expecting one of you to rise
Large buxom obese queen
Garden hogs and cunt veterans
Quaint cabbage saints
Shit hoarders and individualists
Drag strip officials
Tight lipped losers and
Lustful fuck salesman
My militant dandies
All strange orders of monsters
Hot on the tail of the woodvine
We welcome you to our procession

Here come the Comedians
look at them smile
Watch them dance an Indian mile
Look at them gesture
How aplomb
So to gesture everyone

Words dissemble
Words be quick
Words resemble walking sticks
Plant them they will grow
Watch them waver so

I'll always be a word man
Better then a bird man

De la tristeza

2007-05-01T22:06:00.000-03:00

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

Cancionero y romancero de ausencias.
Miguel Hernández, poeta español (1910-1942)

Con ustedes... Eduardo

2007-04-23T00:08:00.000-03:00

Verano del '42

2007-04-17T20:40:00.004-03:00

Hace años, en Kiev, me contaron por qué los jugadores del Dínamo habían merecido una estatua.

Me contaron una historia de los años de la guerra.

Ucrania ocupada por los nazis. Los alemanes organizan un partido de fútbol. La selección nacional de sus fuerzas armadas contra el Dínamo de Kiev, formado por obreros de la fábrica de paños: los super-hombres contra los muertos de hambre.

El estadio está repleto. Las tribunas se encogen, silenciosas, cuando el ejército vencedor mete el primer gol de la tarde; se encienden cuando el Dínamo empata; estallan cuando el primer tiempo termina con los alemanes perdiendo 2 a 1.

El comandante de las tropas de ocupación envía a su asistente a los vestuarios. Los jugadores del Dínamo escuchan la advertencia:

- Nuestro equipo nunca fue vencido en territorios ocupados.

Y la amenaza:

- Si ganan, los fusilamos.

Los jugadores vuelven al campo.

A los pocos minutos, tercer gol del Dínamo. El público sigue el juego de pie y en un solo largo grito. Cuarto gol: el estadio se viene abajo.

Súbitamente, antes de la hora, el juez da por terminado el partido.

Los fusilaron con los equipos puestos, en lo alto de un barranco.

Por Eduardo Galeano, en Días y Noches de Amor y de Guerra.

Es América Latina...

2007-04-03T00:38:00.000-03:00

Es América Latina, la región de las venas abiertas. Desde el descubrimiento hasta nuestros días, todo se ha trasmutado siempre en capital europeo o, más tarde, norteamericano, y como tal se ha acumulado y se acumula en los lejanos centros de poder. Todo: la tierra, sus frutos y sus profundidades ricas en minerales, los hombres y su capacidad de trabajo y de consumo, los recursos naturales y los recursos humanos. El modo de producción y la estructura de clases de cada lugar han sido sucesivamente determinados, desde fuera, por su incorporación al engranaje universal del capitalismo. A cada cual se le ha asignado una función, siempre en beneficio del desarrollo de la metrópoli extranjera de turno, y se ha hecho infinita la cadena de las dependencias sucesivas, que tiene mucho más de dos eslabones, y que por cierto también comprende, dentro de América Latina, la opresión de los países pequeños por sus vecinos mayores y, fronteras adentro de cada país, la explotación que las grandes ciudades y los puertos ejercen sobre sus fuentes internas de víveres y mano de obra.

Nuestra derrota estuvo siempre implícita en la victoria ajena; nuestra riqueza ha generado siempre nuestra pobreza para alimentar la prosperidad de otros: los imperios y sus caporales nativos. En la alquimia colonial y neocolonial, el oro se transfigura en chatarra, y los alimentos se convierten en veneno.

La lluvia que irriga a los centros del poder imperialista ["capitalismo central"] aboga los vastos suburbios del sistema ["capitalismo periférico"]. Del mismo modo, y simétricamente, el bienestar de nuestras clases dominantes - dominantes hacia dentro, dominadas desde fuera- es la maldición de nuestras multitudes condenadas a una vida de bestias de carga. A principios de noviembre de 1968, Richard Nixon comprobó en voz alta que la Alianza para el Progreso había cumplido siete años de vida y, sin embargo, se habían agravado la desnutrición y la escasez de alimentos en América Latina. Pocos meses antes, en abril, George W. Ball escribía en Life: «Por lo menos durante las próximas décadas, el descontento de las naciones más pobres no significará una amenaza de destrucción del mundo. Por vergonzoso que sea, el mundo ha vivido, durante generaciones, dos tercios pobre y un tercio rico. Por injusto que sea, es limitado el poder de los países pobres»... Ball dice que la impunidad es todavía posible, porque los pobres no pueden desencadenar la guerra mundial, pero el Imperio se preocupa: incapaz de multiplicar los panes, hace lo posible por suprimir a los comensales. «Combata la pobreza, ¡mate a un mendigo!», garabateó un maestro del humor negro sobre un muro de la ciudad de La Paz. ¿Qué se proponen los herederos de Malthus sino matar a todos los próximos mendigos antes de que nazcan? ... En América Latina resulta más higiénico y eficaz matar a los guerrilleros en los úteros que en las sierras o en las calles.

- En Las Venas Abiertas de América Latina, por Eduardo Galeano

El otro Manifiesto

2007-03-29T22:34:00.002-03:00

El General en Jefe del Ejército Libertador del Sur

Emiliano Zapata.

Extracto del Manifiesto Zapatista en Náhuatl.

Al pueblo de México:
A los pueblos y gobiernos del mundo:

Hermanos:
No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy, pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.

Nosotros nacimos de la noche. En ella vivimos. Moriremos en ella. Pero la luz será mañana para los más, para todos aquellos que hoy lloran la noche, para quienes se niega el día, para quienes es regalo la muerte, para quienes está prohibida la vida. Para todos la luz. Para todos todo. Para nosotros el dolor y la angustia, para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros el futuro negado, para nosotros la dignidad insurrecta. Para nosotros nada.

Nuestra lucha es por hacernos escuchar, y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.

Nuestra lucha es por el hambre, y el mal gobierno regala plomo y papel a los estómagos de nuestros hijos.

Nuestra lucha es por un techo digno, y el mal gobierno destruye nuestra casa y nuestra historia.

Nuestra lucha es por el saber, y el mal gobierno reparte ignorancia y desprecio.

Nuestra lucha es por la tierra, y el mal gobierno ofrece cementerios.

Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno, y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergenzas.

Nuestra lucha es por la vida, y el mal gobierno oferta muerte como futuro.

Nuestra lucha es por el respeto a nuestro derecho a gobernar y gobernarnos, y el mal gobierno impone a los más la ley de los menos.

Nuestra lucha es por la libertad para el pensamiento y el caminar, y el mal gobierno pone cárceles y tumbas.

Nuestra lucha es por la justicia, y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.

Nuestra lucha es por la historia, y el mal gobierno propone olvido.

Nuestra lucha es por la Patria, y el mal gobierno sueña con la bandera y la lengua extranjeras.

Nuestra lucha es por la paz, y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.

Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia, libertad, justicia y paz. Estas fueron nuestras banderas en la madrugada de 1994. Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años.

Estas son, hoy, nuestras exigencias.

--Desde las montañas del Sureste Mexicano.
Comité Clandestino Revolucionario Indígena - Comandancia General del Ejército Zapatista de Liberación Nacional.

EZLN

2007-03-25T14:14:00.001-03:00

El Subcomandante Insurgente Marcos es el principal portavoz y mando militar del grupo armado indígena mexicano denominado Ejército Zapatista de Liberación Nacional, que hizo su aparición pública el 1 de enero de 1994, cuando lanzaron una ofensiva militar en la que tomaron seis cabeceras municipales del estado sureño mexicano de Chiapas, demandando democracia, libertad y justicia para los indígenas.

"Marcos es gay en San Francisco, negro en Sudáfrica, asiático en Europa, chicano en San Isidro, anarquista en España, palestino en Israel, indígena en las calles de San Cristóbal, chavo banda en Neza, rockero en CU, judío en Alemania nazi, ombudsman en la Sedena, feminista en los partidos políticos, comunista en la postguerra fría, preso en Cintalapa, pacifista en Bosnia, mapuche en los Andes, maestro de la CNTE, artista sin galería ni portafolios, ama de casa un sábado por la noche en cualquier colonia de cualquier ciudad de México, guerrillero en el México de fin del siglo XX, huelguista en la bolsa de New York, reportero de nota de relleno en interiores, machista en el movimiento feminista, mujer sola en el metro a las 10 p.m., jubilado en plantón en el Zócalo, campesino sin tierra, editor marginal, obrero desempleado, médico sin plaza, estudiante inconforme, disidente en el neoliberalismo, escritor sin libros ni lectores, y, es seguro, zapatista en el Sureste mexicano. En fin, Marcos es un ser humano cualquiera en este mundo. Marcos es todas las minorías intoleradas, oprimidas, resistiendo, explotando, diciendo "¡ya basta!" Todas las minorías a la hora de hablar y mayorías a la hora de callar y aguantar. Todos los intolerados buscando una palabra, su palabra, lo que devuelva la mayoría a los eternos fragmentados, nosotros. Todo lo que incomoda al poder y a las buenas conciencias, eso es Marcos."

--Comunicado del 28 de mayo de 1994

¡Disculpen las molestias, esto es una revolución!

Tío Sam

2007-03-18T21:58:00.000-03:00

Tío Sam, muñeco de homicidio
Tío Sam, jugamos a matar
Tío Sam, comienza el exterminio
Tío Sam, operación Irak

Suenan los pepinos en Bagdag
Inician la ofensiva militar
La sangre ha comenzado ya a brotar
Cuidado no te vaya a salpicar

Tío Sam, muñeco ultrasádico
Tío Sam, todo por su interés
Tío Sam, misiles diplomáticos
Tío Sam, te van a convencer

Y nos venden sus mentiras por televisión
Engañando al personal yendo de salvador
No hay acuerdo, procedamos a la destrucción
Mataremos sin piedad

Mil muertos más, qué más da, es mi guerra
Voy a lanzar mi arsenal a la tierra
Los muertos los ponen los demás, la miseria
Yo tengo licencia pa matar, a la mierda!!

Siempre en la vanguardia militar
Son los aliados de la OTAN
Máquinas perfectas de matar
Asesinan en el nombre de la paz

Y nos venden sus mentiras por televisión
Engañando al personal yendo de salvador
No hay acuerdo procedamos a la destrucción
Mataremos sin piedad

Mil muertos más, qué más da, es mi guerra
Voy a lanzar mi arsenal a la tierra
Los muertos los ponen los demás, la miseria
Yo tengo licencia pa matar, a la mierda!!

ALIADOS ASESINOS, A LA MIERDA!!

Asesinos del Tratado Atlántico: os saludan los muertos de Irak...

Los muertos los pone el Pueblo...

Frédéric François

2007-03-14T22:38:00.000-03:00

Esto es lo que suena durantes las revoluciones...

La máquina de retroceder

2007-03-13T18:53:00.000-03:00

"A principios del siglo veinte, el Uruguay era un país del siglo veintiuno. A fines del siglo veinte, el Uruguay es un país del siglo diecinueve.
En el reino del aburrimiento, las buenas costumbres prohíben todo lo que la rutina no impone. Los hombres sueñan con jubilarse y las mujeres sueñan con casarse. Los jóvenes, culpables del delito de ser jóvenes, sufren pena de soledad o destierro, a menos que puedan probar que son viejos."

En El libro de los abrazos, por Eduardo Galeano.

La Luna

2007-03-12T19:55:00.000-03:00

"Las revoluciones de la Luna son la sinódica, la sideral, la trópica, la draconítica y la anomalística", dice Wikipedia.

Igual, para mí tiene otro significado.