I'll come back for you

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

Todavía una canción de amor - Los Rodríguez

I have never failed to fail

Lesson learned
Wish me luck
Soothe the burn
Wake me up

Dumb - Nirvana

De túneles y soledad

Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi quadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y a veces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo había imaginado.


Ernesto Sábato en El túnel, capítulo XXXVI. Ilustra también Sábato.

Reflexiones en la playa

Pasar de necesitar a alguien a necesitar a Alguien me voló la cabeza. Pasar de necesitar a Alguien a necesitar a alguien me está volando el corazón.

Los testigos

La inmensa mayoría escribe porque busca fama y dinero, por distracción, porque meramente tienen facilidad, porque no resisten la vanidad de ver su nombre en letras de molde.
Quedan entonces los pocos que cuentan: aquellos que sienten la necesidad oscura pero obsesiva de testimoniar su drama, su desdicha, su soledad. Son los testigos, es decir los mártires de una época. Son hombres que no escriben con facilidad sino con desgarramiento. Son individuos a contramano, terroristas o fuera de la ley.
Esos hombres sueñan un poco el sueño colectivo. Pero a diferencia de las pesadillas nocturnas, sus obras vuelven de esas tenebrosas regiones en que se sumieron y siniestramente se alimentaron, son la ex-presión o presión hacia el mundo de esas visiones infernales; momento por el cual se convierte en una tentativa de liberación del propio creador y de todos aquellos que, como hipnotizados, siguen sus impulsos y sus órdenes secretas.

Ernesto Sábato en El escritor y sus fantasmas (1963).

13

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

Alejandra Pizarnik en el Árbol de Diana.

A exceso de sufrimiento exceso de noche y de silencio

Cold in hand blues

y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo

La palabra del deseo

... La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirle por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poder hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melodía rota por mis frases.

Alejandra Pizarnik, en El infierno musical (1971)

Socio de la Soledad

Soy todo corazón y eso me hace mal
soy muy sensible a la belleza
por eso pierdo la cabeza con tanta facilidad
socio de la soledad

Uh!, otra vez perdido en mis sentimientos
nunca miento siempre digo la verdad
con el primer beso casi siempre voy preso
socio de la soledad

Tantas ilusiones convertidas en canciones
por cada mujer que conocí
Esta vez no sé si gané o perdí
pero sufrí y también fuí feliz

No puedo vivir siempre soñando
tengo que aprender a ser más duro
el futuro me estaba esperando ahora
me esta ahorcando la ilusión.
Si me arruino con la fuerza del destino
no puedo prometer lo que no sé
acabo de darme cuenta que me falta frialdad
y me siento cerca de la soledad

Soy juez abogado y condenado
tengo una espina clavada en el costado, ¿y qué?
si no puedo ser dueño de tu bondad
hoy me hago socio de la soledad

En tu cara se te nota que sufriste
a tus ojos se les nota que han llorado
no renuncies por favor al amor equivocado
no te olvides tan pronto de mí

Andrés Calamaro

La vida y el arte

Parece que andaba muy confundido. Julieta no me espera en algún balcón de un edificio gris. En vano voy a esperar que quizás mañana dejes de mirarme, y te pares, y vengas y me lo digas todo. Esa sonrisa que no puedo borrar nunca fue por o para mí... Tampoco me entendiste cuando te dije que vos eras la culpable de lo que había pasado, de lo que hoy me pasa, y de lo que soy. No. Inútilmente busco tu reflejo en las letras de las canciones y en las páginas de los libros. Irreales son las corazonadas que me guían.

Tuvo que despertarme Woody:

"La vida no imita al arte... la vida imita a la mala televisión".

La revolución

"So now, after two rambling years, comes the final and greatest adventure. The climactic battle to kill the false being within and victoriously conclude the spiritual revolution."


- Into the wild (2007)

Freud

Lo dijo Sigmund, que en algún diván del inconciente debe haberse topado con las palabras que todos nosotros, los mal protegidos, desde siempre supimos sufrir en silencio:

Nunca estamos tan mal protegidos contra el sufrimiento como cuando amamos.

Vos

porque sé que siempre queda demasiado lejos
pero nunca nos robaría todos los quizás

porque ayer se quedó con mi peor recuerdo
pero hoy, Vos...

quizás mañana

Por Ely.-

Oh, lua

Será que você nunca viu?
Tão perto e nunca percebeu
Um clima entre você e eu
Tão fácil de você notar
Eu nunca tentei esconder
tudo que eu sinto por você

Lua, Oh, lua
Manda o meu beijo pra ela
Manda uma estrela cadente de amor
Entrar pela sua janela

Será que você nunca viu?
Tão perto e nunca percebeu
Um clima entre você e eu
Tão fácil de você notar
Eu nunca tentei esconder
Tudo que eu sinto por você

Lua, Oh, lua manda o meu beijo pra ela
manda uma estrela cadente de amor
entrar pela sua janela.

Não sei se você vai lembrar
Que eu fiz você morrer de rir
Quando chorava por alguém
Aquilo que eu nunca falei
As coisas que eu guardei em mim
o medo de perder você

Lua, Oh, lua manda o meu beijo pra ela
manda uma estrela cadente de amor
entrar pela sua janela.

Aquilo que eu nunca falei,
as coisas que eu guardei em mim,
o medo de perder você.

Lua, Oh, lua manda o meu beijo pra ela
manda uma estrela cadente de amor
entrar pela sua janela.

Armandinho

ΓΝΩΘΙ ΣΕΑΥΤΟΝ

La pelea

… when you buy furniture, you tell yourself: that's it, that's the last sofa I'm gonna need. No matter what else happens, I've got that sofa problem handled. I had it all. I had a stereo that was very decent, a wardrobe that was getting very respectable. I was so close to being complete.

Shit, man. Now it's all gone.

All gone.

Do you know what a duvet it?

A comforter.

It's a blanket, just a blanket. Now why guys like you and I know what a duvet is? Is this essential to our survival? In the hunter-gathered sense of the word? No. What are we then?

I dunno. Consumers.

Right. We're consumers. We're by-products of a lifestyle obsession. Murder, crime, poverty - these things don't concern me. What concerns me is celebrity magazines, television with five hundred channels, some guy's name on my underwear. Rogaine. Viagra. Olestra.

Martha Stewart.

Fuck Martha Stewart. Martha's polishes on the brass of the Titanic. It's all going down, man! So fuck off, with your sofa units and your green stripe patterns. I say never be complete. I say stop being perfect. I say let's evolve. Let the chips fall where they may. But that's me, and I could be wrong. Maybe it's a terrible tragedy.

…

Advertising has us chasing cars and clothes, working jobs we hate so we can buy shit we don’t need. We are the middle children of history, man. No purpose or place. We have no great war, no great depression. Our great war is a spiritual war. Our great depression is our lives. We’ve all been raised by television to believe that we’d be millionaires and movie gods and rock stars - but we won’t. And we’re slowly learning that fact.

And we’re very, very pissed-off.

...

No fear. No distractions. The ability to let that which does not matter truly slide. You are not your job. You're not how much money you have in the bank. You're not the car you drive. You're not the contents of your wallet. You're not your fucking khakis.

You are the all-singing, all-dancing crap of the world.

- Fight Club (1999)

La doctrina de los cíclos

"El número de todos los átomos que componen el mundo es, aunque desmesurado, finito, y sólo capaz como tal de un número finito (aunque desmesurado también) de permutaciones. En un tiempo infinito, el número de las permutaciones posibles debe ser alcanzado, y el universo tiene que repetirse. De nuevo nacerás de un vientre, de nuevo crecerá tu esqueleto, de nuevo arribará esta misma página a tus manos iguales, de nuevo cursarás todas las horas hasta la de tu muerte increíble."

Teoría de F. Nietzsche, escrito por Jorge Luis Borges, en Historia de la eternidad.

En mí

A fuerza de tiempo y de lágrimas supe edificar este laberinto, la fortaleza en cuyo jardín central ahora escondo mi alma. Implacables son sus muros para tu recuerdo: ya no imagino encontrarte casualmente a la vuelta de cada esquina, ni las canciones me condenan a tu sonrisa. Cayéndome sangré tu destierro, pero hoy, en acurrucada libertad, sospecho que tus alas fueron siempre demasiado lumínicas para anidar en mi viejo y cansado corazón. Sobre mi pecho descansa el terrible peso de las infinitas noches en que te soñé mía.

… Pero vana es mi voluntad, si ante la más efímera promesa de tu voz vuelvo a soñarte, y estás tan real y tan hermosa como siempre; tan real y tan hermosa como nunca…

Matador de brújulas

¿Qué siginifica ser Matador de Brújulas?

Estamos rodeados de símbolos, ideas, instituciones y tabúes, que simplemente nos limitan dejando un espacio bastante reducido de nuestra libertad, de nuestra esencia misma. Estas brújulas que pretenden dirigir nuestro camino no son otra cosa más que el reflejo de nuestros miedos, que como sociedad nos inventamos para no perder el camino, para estar seguros de que existen respuestas, de que hay verdades y que puede haber un paraíso prometido para los que pasen la prueba de un juicio final.

En este sentido, varios han trazado ya una no-ruta, que ellos mismos construyeron, o "deconstruyeron" si se quiere. Copérnico nos demostró que no somos el centro del universo y destruyó una brújula que se creía inmortal. Darwin, y el descubrir que no somos la raza divina que se pensaba. Otra menos. Nietzsche (un matador de todo, hasta de sus propias obras) y el pensar en destruir a los ídolos para construir un überman (superhombre) más allá del bien y del mal, o de sí mismo. Freud y el sabernos presas de nuestros pulsos o sentidos, y que ni siquiera dominamos lo que pasa en nuestra mente. Khun, Popper, Derrida... y el encontrarnos con que ni siquiera la ciencia es verdadera, la verdad es un mito, y conformarnos con la no-falsedad. La lista puede continuar, sin embargo, la propia enseñanza de éstos puede quedar limitada a que se tenga por brújula sus deconstrucciones, y no se llegue a nada sino hasta que no llegue alguien que se atreve, alguien que pretende ser libre.

Pero no se trata de progreso, ni de la búsqueda de la verdad o de la ciencia y la sociedad perfecta. Un matador de brújulas, simplemente busca ser feliz, más allá de todo pragmatismo inmediato, de toda ley del valor. Más allá de limitaciones que hombres del pasado nos hereden; más allá de opresiones del presente. Negar las mentiras colectivas. Jugar Rayuela a la entrada del recinto sagrado. Tener la mirada fija en la estrella y no tanto en una meta que se sabe espejismo y que por ello no debe tocarse, porque es fruto de un encantamiento.

Es ante todo una posición filosófica, cuya quintaescencia no es el éxito o el resultado útil y provechoso de las acciones emprendidas. Es una definición de antipragmatismo, y en oposición con el pragamtismo anglosajón, (tal vez) reconociendo la herencia del pueblo romaní (gitano) que viaja por el mundo, en su mundo, pero sin llegar a ninguna parte. Viajeros sin brújulas privilegiadamente errantes, pero que se guían al amparo de la noche, de las estrellas.

Ser un Matador de Brújulas, es ponerse el Grandioso Yelmo de Mambrino, y como Don Quijote, salir en búsqueda del ideal imposible (el amor de Dulcinea), viajar en un incierto camino trazado por los pasos de Rocinante; poner el mayor esfuerzo en ese camino que es vida aún en la derrota .

Es salir de noche, sin propósito fijo...

Por Matador de Burújulas