sábado, 28 de noviembre de 2009
Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo.
Tengo que empezar a ser más vano para empezar a ser más feliz.
domingo, 15 de noviembre de 2009
By the gate there's a young man watching the snow fall
Hoy me vi solo de nuevo.
Había una calle vieja de Londres gris recortando el cielo y una reja y una bicicleta.
Y en el fondo yo y los peldaños de cemento.
El universo gira en espiral (y sus estrellas brillan más o menos acorde a cómo les da la luz desde mi punto de vista), y yo estoy sentado en mis peldaños grises de este paisaje que aunque me rodea me es ajeno.
No se aleja caminando una mujer por el medio de la calle desierta, acrecentando el infinito repetir de las líneas en blanco.
Me rodea un mundo tan solo como yo, tan carente de vida como yo.
Quizás mañana llegue una presencia que estalle todo en colores.
Hoy, todo es inerte e incierto.
La bicicleta sugiere bosques de árboles y de olores y de luz que rompe suave, que corona hasta la eternidad.
Pero esos paisajes sólo se multiplican en mi mente y aunque nada me impide levantarme todo sigue inerte.
Si existiera el contacto, todo sería menos puro.
Sin embargo, no puedo calmar el palpitar en las yemas de los dedos, el tifón que desde lo más profundo de lo salvaje esboza el contorno de una presencia que desgarra la calma con ecos del clamor ahogado de mi nombre.
Ahora empieza a nevar, pero no necesito probar para saber que la puerta que duerme a mis espaldas está desde siempre cerrada.
19-10-09
Había una calle vieja de Londres gris recortando el cielo y una reja y una bicicleta.
Y en el fondo yo y los peldaños de cemento.
El universo gira en espiral (y sus estrellas brillan más o menos acorde a cómo les da la luz desde mi punto de vista), y yo estoy sentado en mis peldaños grises de este paisaje que aunque me rodea me es ajeno.
No se aleja caminando una mujer por el medio de la calle desierta, acrecentando el infinito repetir de las líneas en blanco.
Me rodea un mundo tan solo como yo, tan carente de vida como yo.
Quizás mañana llegue una presencia que estalle todo en colores.
Hoy, todo es inerte e incierto.
La bicicleta sugiere bosques de árboles y de olores y de luz que rompe suave, que corona hasta la eternidad.
Pero esos paisajes sólo se multiplican en mi mente y aunque nada me impide levantarme todo sigue inerte.
Si existiera el contacto, todo sería menos puro.
Sin embargo, no puedo calmar el palpitar en las yemas de los dedos, el tifón que desde lo más profundo de lo salvaje esboza el contorno de una presencia que desgarra la calma con ecos del clamor ahogado de mi nombre.
Ahora empieza a nevar, pero no necesito probar para saber que la puerta que duerme a mis espaldas está desde siempre cerrada.
19-10-09
martes, 3 de noviembre de 2009
Everything is broken
there is a loneliness in this world so great
that you can see it in the slow movement of
the hands of a clock
The Crunch, Charles Bukowski.
that you can see it in the slow movement of
the hands of a clock
The Crunch, Charles Bukowski.
lunes, 7 de septiembre de 2009
Romeo banished
¿Cómo pensarte
evitando que te veas
cristálida contra el mar,
rota en luz ante el fuego en la noche,
escrita de una pluma roja
en el libro de mi alma?
El pájaro muerto
ya no puede construir
un nido donde acurrucarse
la noche de la tormenta
de tu recuerdo.
Ahora sólo sueño durmiendo
sobre su tumba
la tumba de lo que fuimos
la tumba que cavó tu última sonrisa
soñada en esta tierra que tiembla.
Me levanto y no tengo destino
pero aún así
creo poder completar, en silencio
esta tragedia hecha de viento.
Pensarte es todo lo que tengo
y es todo lo que soy.
Pensarte
Pero cómo, si yo, pájaro muerto
cómo, si yo, sangrando mis plumas,
hojas doradas en este otoño de gritos ahogados.
evitando que te veas
cristálida contra el mar,
rota en luz ante el fuego en la noche,
escrita de una pluma roja
en el libro de mi alma?
El pájaro muerto
ya no puede construir
un nido donde acurrucarse
la noche de la tormenta
de tu recuerdo.
Ahora sólo sueño durmiendo
sobre su tumba
la tumba de lo que fuimos
la tumba que cavó tu última sonrisa
soñada en esta tierra que tiembla.
Me levanto y no tengo destino
pero aún así
creo poder completar, en silencio
esta tragedia hecha de viento.
Pensarte es todo lo que tengo
y es todo lo que soy.
Pensarte
Pero cómo, si yo, pájaro muerto
cómo, si yo, sangrando mis plumas,
hojas doradas en este otoño de gritos ahogados.
domingo, 2 de agosto de 2009
I disappear in your name
Qué haré con el miedo, Señor. Qué haré con el miedo de no ser Alejandra.
Camila Urioste, en su Diario de Alicia.
Camila Urioste, en su Diario de Alicia.
domingo, 12 de julio de 2009
Se llenan de mentira las noches
La individualidad se paga con soledad.
(El arte no deja de mentirme utopías).
(El arte no deja de mentirme utopías).
sábado, 27 de junio de 2009
¿Ficción?
Si esta noche tuviera alas,
Se quedaría junto a nosotros
En suave intento por recibir
Un poco del fuego
Que estalla de este aroma
A leña despedazada
Y a pasiones
Como armonías de una música
Insondable.
No digas nada.
En tu susurro
Me hago viento.
Esta quietud me enseña
Sobre mí
Lo que nunca podré encontrar
Buscando.
Entonces... dame quietud
Dame la primera hoja del otoño
Buscando tu mano,
Mi mano buscando tu mano,
Besos a contraluz.
Dame néctar.
Extasiarme recordando
El sabor de la fruta
Única.
Saberme
total.
Libertad, pienso,
Es sólo poder abarcarte con toda el alma.
Se quedaría junto a nosotros
En suave intento por recibir
Un poco del fuego
Que estalla de este aroma
A leña despedazada
Y a pasiones
Como armonías de una música
Insondable.
No digas nada.
En tu susurro
Me hago viento.
Esta quietud me enseña
Sobre mí
Lo que nunca podré encontrar
Buscando.
Entonces... dame quietud
Dame la primera hoja del otoño
Buscando tu mano,
Mi mano buscando tu mano,
Besos a contraluz.
Dame néctar.
Extasiarme recordando
El sabor de la fruta
Única.
Saberme
total.
Libertad, pienso,
Es sólo poder abarcarte con toda el alma.
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